Une jeune femme intelligente et belge, écrivain, nous entraîne dans ses Minutes Célibataires. Ex geekette revenue de toutes les expériences du web, elle écrit et narre, à 37 ans, raconte dans des podcasts heureux, les aventures du rien, des rapports. Elle est capable de nous faire aimer le flamand, le ciel d'octobre, les pincements de coeur, les maux de ventre, les mauvaises herbes, les salles de restaurant ennuyeuses. Buxelloise en diable, amoureuse de sa ville, comme d'autres_elle en est partie faire ses humanités au Danemark, en Irlande, à Londres_ pour mieux revenir, en sa maison partagée où poussent désormais les rires d'enfant. Si sa plume est plus sûre, elle n'en est pas moins folle. Elle trouve là une autre liberté. Il y a trois années, elle a cru se reposer, son roman La Robe de Mariée, sortait, tout chaud.
Valérie s'est rendue compte qu'écrire est devenu soudainement difficile et que, si l'on ne paie pas du poids de son corps les mots que l'on prononce, on est en état de mensonge.
Elle nous dit, presque maladroitement ses bribes de vies. Valérie écrit l'odeur. Elle nous touche. Et l'on sent bien qu'elle ne laisserait à personne ce soin particulier. Ces mots prononcés font du bien à ses lèvres.
Elle est précise, presque clinique, connaît à l'avance la pagination de son futur roman qui sera de deux cent six pages. Pas une de plus. Elle agace. Elle nous attâche. Et c'est bien fait pour nous. On l'espère un jour scénariste.
De nos vies.
Et puis enfin, une femme qui cite Pierre Reverdy ne peut pas être vraiment mauvaise.
A suivre de près. De très près.

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